La penseuse qui ne pensait plus.

Où sont tes yeux sous ce manteau de fumée?

Le chanteur m’explique fréquemment que la nuit il ment, mais je ne te savais pas artiste. La musique est à mon gout, juste assez mauvaise pour faire danser les unijambistes. Si j’avais 13 ans, je me sentirais beau et puissant. J’en ai dix de plus et j’ai hélas sacrifié mon insouciance sur l’hôtel de la vertu.

Alors je pars dans la ville ; mes pas rallongent mon chemin et ma voix se tait sans savoir parler. Les lumières m’obsèdent, les feux ne m’obéissent pas. Les bras ballants, je cherche une route qui n’est pas tracée.

Apprend-on du passé. Je n’ai pas commis d’erreurs, parce que j’ai su me laisser vivre. Je n’ai juste pas su que j’étais seul.

Impulsion prémonitoire d’une mort annoncée.

Ne contrôle rien et sois une femme, grande et belle, heureuse et inquiète. C’est comme ça que tu es belle. C’est comme ça que tu es vulnérable. C’est pour ça que tu te protèges ? Ou que tu ne te protèges pas. Si tu aimes fuir le bonheur, je te comprends. La complexité est excitante, la superficialité nous grise souvent. Les contraires nous attirent et les mondes se mélangent. L’harmonie de la Nature se fait au détriment des hommes. Méritent-ils autre chose ?

Je pense que si tes yeux croisent les miens, il ne t’arrivera rien. Je ne comprends pas tes gestes lorsque je ne vois pas ton regard. Je n’ai pas compris ton corps, trop attiré par l’ailleurs. Fuis-moi comme la peste, la peste ne mourra pas.

On chante ? On danse ? On boit ? On se drogue ? Ou on parle peut-être ?

Parler ; pour beaucoup un problème. Pour moi c’est une solution.

Avec quelques paroles, j’aurais ôté à ce texte toute raison d’être. Mais tu n’en as rien voulu. Alors j’écris.